…дорога домой.
Путь, который проходишь [почти] каждый день с незначительными вариациями. Если задуматься, понимаешь людей, которые долго не живут в одном месте. Ходят по одной и той же дороге до тех пор, пока полотно реальности не начинает истончаться, как бумага, которую многократно трут ластиком, и наступает момент, когда пора менять лист.
Есть дороги, которые ты уже почти ненавидишь, и которые — почти преграда к тому, чтобы выйти из дома или войти в него, а есть Токио, где путь, который начинается от твоего порога, зовет, независимо от того, с каким настроением ты проснулся, и насколько здоров; путь, который вечерами сдувает сожаление от того, что день закончился, и ветром разносит его по кварталам.
Миллион мест и неожиданностей, и в самом конце дня встаешь на рельсы, снова и снова обретаешь маленькую константу, которая пока еще нужна в мире, который и сам не знает, что будет завтра. Серебристый и светлый вагон, слишком легкий, чтобы думать об усталости, встать у двери, скрестить руки, запустить любимый плейлист из синтвейва и саундов к Матрице, и сквозь полуприкрытые веки расслабленно следить за отражениями в стеклах.
Кого-то потом встретишь в супермаркете, кого-то — завтра утром на перекрестке, и сейчас, когда я немного-между-мирами, я могу считать их своими соседями, случайными попутчиками, а могу — частью программного кода. Набором строк.
Когда тоннель заканчивается, отражения смешиваются с улицами, каждый раз — одними и теми же, но каждый раз расслабленный мозг воспринимает разное, и, поскольку он не препятствует, не отфильтровывает, а просто воспринимает, это глубоко впечатывается в те его участки, где хранятся воспоминания.
Нейроны. Сосудистые сетки. Черные капилляры. Те крошечные микроорганизмы, которые попадают внутрь наших тел — видели бы они все это, если бы у них были глаза?
Когда не замечаешь изъянов в малейших деталях, начинаешь не доверять миру, в который влюблен.
Еще немного, и будут те же темные улицы, и редкие прохожие, и широкий мост через реку, тоже темную и широкую, и все это повторится много раз, но это как наркотик, к которому не вырабатывается резистентность.
Можно много изведать, много услышать и увидеть, но, засыпая вдали от своих открытий, в голове будет появляться и пропадать голос, который провожал тебя домой, объявляя ту самую остановку.
Если раньше ты скучал, то теперь это другое чувство, потому что ты всегда здесь, физически или нет.
published on sakvoiazh.ru according to the materials ru-japan.livejournal.com
